Lispector.

Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay nada para mí en la tierra de los hombres. Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días.

monotemas.

você não me ensinou a te esquecer, você só me ensinou a te querer. e te querendo eu vou tentando te encontrar, vou me perdendo, buscando em outros braços seus abraços, perdido no vazio de outros passos do abismo em que você se retirou e me atirou e me deixou aqui sozinho.

ojo.

mi monotema, a diferencia de muchas de las veces anteriores, no tiene nada, pero nada que ver con vos. vos no me busques, ni me encuentres. ni te escondas, por dios. agarrá la hermosa caja que te regalé, guardá todo lo fuimos, y abrila cuando me nostalgies. si sos un favor, si me encontrás escondete, pero bien lejos. el favor que me hago es no pensarte más.


peso cincuenta kilos. clavados. sin pulover, en la farmacia de siempre, en la esquina de siempre. acabo de alcanzar esa decena después de 730 días de ir a buscarla.

Brie.

El artista restituye siempre la vida que vivimos a través de la belleza. Nos permite vernos en lo profundo y comprender lo que nos ocurre. Nos sacude, nos dice mentiras, ficciones que sirven para hacer más llevadera o más lúcida nuestra existencia.

con fusas.

hablé de vos y no de él. mejor dicho: hablé de él y no de vos.

monotemática.

no te vayas más, nunca más.
si te fueras otra vez me moriría de pena.
aunque yo te lo pida y te lo ruegue, no te vayas;
aunque yo te lo mande y te lo ordene, no me dejes...*

algunos somos así. vos, por ejemplo. primero hacés, no vaya a ser cosa. es que como supo decir una vez la luna, el alma es más grande que el cuerpo y lo desborda. por todos lados, en tu caso. después te viene un miedo tremendo de las consecuencias de los cuerpos y las almas. y de los desbordes, por sobretodo. entonces te escondes, para que no te encuentre. pero te escondés en mí, por las dudas. no vaya a ser cosa que me olvide. no vas a ser cosa que olvide. fuiste un favor. ahora te busco para que te escondas, y no salgas más de ahí. te estoy buscando: encontrame.

*Doña Flor,

y sus dos maridos.

(y mientras tanto la espalda de otro él me pide a gritos ser tormenta).

te busqué entre las sábanas. en la cama y en el piso. abajo del piano y adentro de los cajones. te busqué en la lluvia del patio, en las gotas de la ventana. en los almohadones y en la música. te miré, y vos en toda tu desnudez desparramada en mi colchón me señalaste el placard. ahí también te busqué. entre las perchas, en los bolsillos del tapado y las camisas. en los cierres de los pantalones, los botones de los sacos. en los broches del corpiño, en los pliegues de las medias. vos ahí, y yo buscándote. vos callado y yo sin poder sacarme tus palabras de las orejas. vos nada más me miraste y yo te escuché: aunque me encuentres, nunca dejes de buscarme. es un favor. no me sueltes.

yo quería ser como vos y tocar la guitarra en la siesta.