a des-tiempo.

cuántas cosas serían más fáciles, o menos difíciles al menos; cuántas cosas pasarían a ser secundarias, sin importancia; cuántas cosas dejarían de dolerme, cuántas tantas otras no me hubiesen dolido nunca,
si sólo supiera salirme a tiempo.

pero no. ahí va ella, siempre tratando de que esté todo bien, siempre esperando hasta ultimísimo momento que el otro se de cuenta, que el otro haga eso que ella viene a buscar, siempre dándole la oportunidad de no lastimarla. siempre con esa venda en los ojos que no la deja admitir que la que se lastima es ella solita.


dejá de matarte, o morite.
en el medio no.