hormigas en el café con leche.

te lo dije. te pedí que no me miraras. te lo dije subrayado y en negrita: no me mires. pensé que con eso iba a alcanzar. durante mucho tiempo pensé que con eso era suficiente. hasta que un día te descubrí mirándome con los ojos cerrados. te habías armado de un inventario para mirarme sin que nadie -ni siquiera vos- se diera cuenta: de reojo, con la nuca, con las manos. me mirabas con la piel. yo pidiéndote que no me miraras y vos me respirabas. vos me respirabas, yo te había pedido que no me mires, y todavía había algo peor: ese mismo día te había pedido, también, que no me quieras.

2009 (update)

Paseos:
- Planetario.
- Barrio chino en año nuevo chino (con cena incluida).
- Parque Avellaneda.
- Plaza Francia x2.
- Pileta en Ituzaingó :).
- Barrancas de Belgrano.
- Tigre.
- Festival Bonpland.
- Parque Valenti.
- Festival por y en el campo.
- Friday´s.
- Feria de Mataderos.
- Festival del Día de la Tierra.
- Barrio chino, de nuevo.
- Tigre. ("ustedes hacen circo?").
- Muestra de Argra.
- Muestra de fotos de Payamédicos.
- Plaza Serrano.
- Plaza Francia.
- Jardín Japonés.

Caminos:
- Necochea, Argentina.
- La Paloma, Uruguay.
- Aguas dulces, Uruguay.
- Valizas, Uruguay.
- Punta del diablo, Uruguay.
- La pedrera, Uruguay.
- Cabo Polonio, Uruguay.
- Punta del Este, Uruguay.
- Montevideo, Uruguay.
- Piriápolis, Uruguay.
- Punta Ballena, Uruguay.
- Portezuelo, Uruguay.
- Pan de azúcar, Uruguay.
- Moreno, Argentina.
- Las Heras, Argentina.
- Bahía Blanca.
- Sierra de la Ventana, Argentina.

Recitales:
- Me darás mil hijos, Costanera Sur.
- Lisandro Aristimuño, Costanera Sur.
- Jaime Ross, Costanera Sur.
- Lucho Guedes, Centro Cultura Carlos Gardel.
- Leo Masliah, Centro Cultural Carlos Gardel.
- "Abrazo", Juan Quintero y Carlos Aguirre, Teatro IFT.
- Nicolás Rallis, Espacio Bonpland.
- Bicicletas, Niceto Club.
- Ensamble Chancho a Cuerda, La Vaca Profana.
- Puente Celeste, NoAvestruz (x2).
- Dante Spinetta, GEBA.
- Illya Kuryaki & the Valderramas, GEBA. (L)
- Calle 13, GEBA.
- Onda Vaga, Club Ituzaingó.
- El Remolón, Club Ituzaingó.
- Soneca, Mate Amargo.
- Recital por el Bicentenario, Obelisco.
- Diego Zaldivar Enjambre, Teatro El Victorial.
- La bomba del tiempo + Kevin Johansen, Konex.
- "Susurros", Arte al paso, Centro Cultural Plaza Defensa.
- Zabansch, mi casita :).
- DZ Enjambre, Libario.
- Zabansch, Liberarte.
- DZ Enjambre, Voló Dumont.
- Dario Jalfin; Voló Dumont.
- Luis Pescetti, ISTLyR.
- Raras Partituras V, Jorge de La Vega por Leo Masliah; Biblioteca Nacional
- Propulsión a tango, Ofideo Dellasopa y las cuerdas flojas; La Vaca Profana.
- Varios, El conventillo de Teorodo.
- Yerba, palo y galleta, pseudopeñaquenorecuerdoexactamente.
- Zabansch, pseudopeñaquenorecuerdoexactamente.
- Darío Jalfin, AMIA.
- DZ Enjambre, Libario.
- Darío Jalfin, Thelonius.
- Puente Celeste, Torcuato Tasso.
- DZ Enjambre, Libario.
- Darío Jalfin, Jardín Botánico (Japonés para los amigos).
- Folioscope, Libario.
- Los auténticos decadentes, Pepsi Music; Club Ciudad Buenos Aires.
- Misterio, Pepsi Music; Club Ciudad Buenos Aires.
- Los Fabulosos Cadillacs, Pepsi Music; Club Ciudad Buenos Aires.
- Gogol Bordello, Pepsi Music; Club Ciudad Buenos Aires.
- Calle 13, Pepsi Music; Club Ciudad Buenos Aires. (Aaaaaaaasjhdsakjdhaaaaaa, con saludo a René incluido).
- Catupecu Machu, Pepsi Music; Club Ciudad Buenos Aires.

Teatro:
- Mujeres en el baño, Mariela Asensio; Teatro Picadilly.
- La madre impalpable, Jorgelina Aruzzi; Teatro Picadilly.
- Pillowman, Enrique Federman; Multiteatro.
- Jurado en pugna, Oscar Naya; Teatro Colonial.
- Nocturna, Gustavo Silva; Centro Cultural Recoleta. Circo.
- La Dama de las Camelias, Grupo Tres Picos, Graciela Balletti; Centro Cultural Carlos Gardel.
- Hotra, Carolina Silva; Centro Cultural Carlos Gardel. (inspirada en Lejana, del señor Julio).
- Madres... que esconden, Nazareno Molina; Teatro IFT.
- Agosto, Claudio Tolcachir; Lola Membrives.
- El beso de la mujer araña, Rubén Schumager; Teatro El Cubo.
- Frankie and Johnny en el claro de luna, Leonor Manso; Teatro Picadilly.
- Arjé; Redes Circo.
- La pista là; Buenos Aires Polo Circo.
- Marat- Sade, Villanueva Cosse; Teatro San Martín.
- Telarañas, Bárbara Merlo; Teatro Gargantúa.
- Varieté; Redes Circo.
- Un hombre es un hombre, Claudio Gallardou; Teatro de la Ribera.

Pelis:
- Un novio para mi mujer, Taratuto.
- Kamchatka, Piñeyro.
- El tigre y la nieve, Benigni.
- Bolt (en 3D), Williams y Howard.
- La vida es bella, Benigni.
- La intérprete, Pollack.
- Little Miss Sunshine, Dayton y Faris.
- Las trillizas de Belleville, Silvain Chonet.
- Esperando la carroza, Alejandro Doria.
- Básicamente un pozo, Grupo Humus.
- Slumdog Millionaire, Danny Boile.
- Sense and sensibility, Ang Lee.
- Blood and Chocolate, Katja Von Garnier.
- El despertar del diablo II, Martin Weisz.
- El caso Thomas Crown, John McTiernan.
- Casablanca, Michael Curtiz.
- La isla, Michael Bay.
- Más rápido, más furioso, John Singleton.
- Parada, Marco Pontecorvo.
- Vägen Ut, Daniel Lind Lagerlöf.
- La ciénaga, Lucrecia Martel.
- Luna de avellaneda, Juan José Campanella.
- El método, Marcelo Piñeyro.
- Vicky Cristina Barcelona, Woody Allen.
- Hombre mirando al sudeste, Eliseo Subiela.
- Tacones lejanos, Pedro Almodóvar.
- Kika, Pedro Almodóvar.
- ¿Qué he hecho yo para merecer esto?, Pedro Almodóvar.
- La mala educación, Pedro Almodóvar.
- El aura, Rubén Bielinsky.
- Requiem para un sueño, Darren Aronofsky.
- The infiltrator, John Mackenzie.
- Harry Potter y el misterio del príncipe, David Yates.
- The Notebook, Nick Cassavetes.
- Las mil y una noches, Pier Paolo Pasolini.
- Invocando espíritus, Peter Cornwell.
- El extraño caso de Benjamin Button, David Fincher.
- Sector 9, Neill Blomkam.
- El secreto de sus ojos, Juan José Campanella.

Libros:
- La broma, Milan Kundera.
- Cien años de soledad, Gabriel García Márquez.
- Patas arriba, la escuela del mundo al revés, Eduardo Galeano.
- El libro de los amores ridículos, Milan Kundera.
- Alicia en el país de las maravillas, Lewis Carroll.
- La espuma de los días, Boris Vian.
- Seda, Alessandro Baricco.
- Siddharta, Hermann Hesse.
- Infierno Grande, Guillermo Martínez.
- La isla de la diosa, George Blond. (leyendo).
- Obra completa, Juan L. Ortiz.
- Crímenes imperceptibles, Guillermo Martínez.

Payaeventos:
- Suelta de Globos en el Planetario (Fundación Geiser).
- Tercer Congreso de Clown y Payasos de Hospital. Facultad de Medicina de la Universidad de Buenos Aires.

• "Payamédicos en dupla. De la pluralidad al pluralismo". Lic. Vanesa Castro y Lic. Liliana Méndez.
• "Little Ramona". Sujetos de la Prematurez. Grupo de estudios de Vínculos tempranos de Payamédicos.
  
• Entrevista a Enrique Federman.
• "El objeto del Objeto. Perspectivas, transformaciones y rupturas clownescas." Lic. Liliana Méndez y Dr. José Pellucchi.
• Charla inaugural. Profesora Cristina Martí y Dr. José Pellucchi.
• "Payamédicos es Salud". Presentación de la investigación acerca de cómo la labor de Payamédicos beneficia la recuperación de pacientes hospitalizados. Grupo de estudios de Neurociencias de Payamédicos.
• "Psicología de nuestro clown". La nueva pedagogía: el clown al alcance de todos. Dr. José Pellucchi.
• "No todo es lo mismo". Dario Levin.
• "Payasísima... un programa de salud y humor". Payamédicos de Bahía Blanca.
• "El otro clown". Cristina Moreira.
• "Una sonrisa el fin de semana". De la recreación al cambio en la cultura institucional. Mariana Ramos Rousseaux, Lic. Ignacio Usandivara. Hospital Italiano.
• "Munné y el clown; Lacán y la clown". Grupo de estudios de Filosofía y Clown de Payamédicos. (Expositora).
• "Clown y educación: ¿un romance posible?". Ana Laura Kleiner.
• "Payamedicine". Ética y estética al filmar.
  
• "Payaopinando entre todos". Ateneo de casos con Payasos de Hospital de distintos países.
  

en este acto solemne doy por inaugurada la tercera lista móvil de este blog, a pedido de un público. no sé bien cómo hacer esto, porque hay compras, hay reencuentros y hay descubrimientos. así que no va a tener un criterio muy definido, pero bueno, será como sea.

Música que se esconde en algún lugar:
- Canciones, Puente Celeste.
- Cantora, Mercedes Sosa.
- Cuentos de un pueblo escondido, Quique Sinesi.
- Un buen pescador, Marcelo Ezquiaga.
- Susurros, Arte al paso.
- Le pondría una letra, Dario Jalfin.
- Rayes y centollas, Dario Jalfin.
- Las crónicas del viento, Lisandro Aristimuño.

Palabras.

Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se dicen miserables palabras. Un decir forzoso, forzado, un decir sin salida posible, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos. Yo hablaba. En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio. Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable.
Debiera invertirse este orden maligno. Por primera vez emplear palabras para seducir a quien se quisiera gracias a la mediación del silencio más puro. Siempre he sido yo la silenciosa. Las palabras intercesoras, las he oído tanto, ahora las repito. ¿Quién elogió a los amantes en detrimiento de los amados? Mi orientación más profunda: la orilla del silencio. Palabras intercesoras, señuelo de vocales. Ésta es ahora mi vida: mesurarme, temblar ante cada voz, templar las palabras apelando a todo lo que de nefasto y maldito he oído y leído en materia de formas de seducción.
El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor. Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta. Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro. Es tan difícil hablar de esto. Cuando vi su rostro por primera vez, deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos despeñándose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposible porque no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije: hay viento. No es una historia sin amor. Más bien habría que hablar de los sustitutos.
Hay gestos que me dan en el sexo. Así: temor y temblor en el sexo. Ver su rostro demorándose una fracción de segundo, su rostro se detuvo en un tiempo incontable, su rostro, un detenerse tan decisivo, como quien mueve la voz y dice no. Aquel poema de Dylan Thomas sobre la mano que firma en un papel. Un rostro que dure lo que una mano escribiendo un nombre en una hoja de papel. Me dio en el sexo. Levitación; me izan, vuelo. Un no, a causa de ese no todo se desencadena. He de contar en orden este desorden. Contar desordenadamente este extraño orden de cosas. A medida que no vaya sucediendo.
Hablo de un poema que se acerca. Se va acercando mientras a mí me tienen lejos. Sin descanso la fatiga; infatigablemente la fatiga a medida que la noche -no el poema- se acerca y yo estoy a su lado y nada, nada sucede. Sólo una voz lejanísima, una creencia mágica, una absurda, antigua espera de cosas mejores.
Recién le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando hace meses agonizo de espera y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba... Trémulo, temblor, hacerme mal, herirme, sed de desmesura (pensar alguna vez en la importancia de la sílaba no).

yo canto.
no es invocación.
sólo nombres que regresan.

(este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas:
este canto me desmiente. me amordaza.)

hubiese dicho chau.

pero necesitaba que te vayas.


lo sigo necesitando.

decir que no.

una luna alta blanca redonda.

lejana.


es todo lo que tengo


y es todo
lo que hay.

(y amigos que rescatan sin saberlo, músicas que llevan en cada nota un color, azul para inundar los hospitales y llenarlos de agua y cariocas y azules. gente que ahora me dice "seño" y gracias. un llanto a flor de piel. un abrazo y velitas para que sople papá. un yo con esto no puedo, y ahora qué hago. un pie improvisado para tocar la guitarra y baguala por todos lados. un miedo enorme, eterno. emies. ropa serenamente negra.


y que deleuze diga lo que quiera.
pero a mí me siguen faltando tus voces y mi mano. mis voces y tus manos. que te ates fuerte a mi cintura y me lleves. lejanos.)

tengo los dedos mudos
pero ninguno
te va a tocar


a vos.

tus huellas en mi soledad.

hace un par de días que sistemáticamente me pasa lo mismo: llega la hora de irme, me levanto, y en vez de agarrar las cosas y salir, me tiro en la cama a dormir y termino saliendo 10, 15, 20, 50 minutos tarde, si es que salgo. hay algo tuyo que dejaste en mi almohada que me espera siempre.

y me pasa como con vos.
no te quiero buscar más.
me cansé, me aburrí, me hastié.
digo: basta para mí.

y no me lo creo ni yo.
no me cansé ni me aburrí, ni me hastié.
no te quiero buscar más porque tengo mucho miedo de encontrarte.


y entonces me pasa que me quedo ahí parada en la nada, esperando que vengas a irte, y me pregunto qué es lo que tiene tu sonido que no me deja no cantarte, a mí, que ya no encuentro cómo hacer para que nadie esté ahí cuando soy.

Es que nosotros somos líquidos, no somos sólidos. Lo que pasa a quienes no nos atrevemos a ser líquidos porque si no nadie nos reconoce. Siempre hay que ser más o menos parecido a uno mismo.

A veces el amor no basta, hay que trascender. Con eso me refiero a que a veces hay que darle la libertad a una persona para que te quiera a vos y quiera a otro... Parece muy fácil de entender... Bueno, sí, lo entendemos en el bar pero en el estómago hay algo que dice: "no debería ser así".
Es un desgarro tremendo... O una gran defraudación también, el amor. Porque puede pasar que, de pronto, la imagen de esa persona a la que querés tanto como a tu vida, de pronto se te desmorone como un telón de concreto...
Claro... O peor, cuando le empezás a ver las grietas y ponés la mano para taparlo.

Pero esa necesidad de pedir amor no le nació a él en ese momento de­finitorio, esa necesidad la vivimos todos desde que tenemos idea de que estamos nosotros y están los demás y uno desea a los demás.

Alfredo Alcón
(un grande).

---

Escribo sobre mis obsesiones y es cierto, sí, que las de los últimos tiempos son angustiosamente políticas. Subjetividad pura. En la cola de un banco una vecina de mi barrio le dice a otra hablando de un funcionario: "es que a los montoneros hay que matarlos de nuevo, señora...". Escucho a taxistas defender a mordiscones a la Sociedad Rural. Y siento el vacío terrible de este hueco histórico. La sensación de que el horror no ha construido experiencia que, al fin y al cabo, es lo mínimo que deberíamos agradecerle. Que estamos condenados como Sísifo a volver una y otra vez a remontar la piedra. Me pongo a escribir y sale eso, claro. Qué otra cosa.

Le tengo horror a esos textos en los que el autor contrabandea puesta en la didascalia. Patético e inútil. Cada imaginario tiene su soporte propio y aunque sea uno mismo el que vaya a dirigirla es de gente seria respetarse el loteo. Más allá de eso: buena parte de mis recursos como director no son otra cosa que procedimientos de dramaturgia convertidos de norma, así que el tipo de alguna manera al final de la película consigue colarse.

Lo he dicho tantas veces que algún pibe me lo escribirá con aerosol en la lápida: uno es el poeta que puede y no el poeta que quiere. Creo que no hay acto de mayor regocijo en el creador que la aceptación de su propio universo como espacio proveedor. Vivo mis creaciones como un ready-made en el que reciclo artesanalmente residuos del imaginario. Ese es mi artefacto.

Lo he dicho tantas veces que algún pibe me lo escribirá con aerosol en la lápida: uno es el poeta que puede y no el poeta que quiere. Creo que no hay acto de mayor regocijo en el creador que la aceptación de su propio universo como espacio proveedor. Vivo mis creaciones como un ready-made en el que reciclo artesanalmente residuos del imaginario. Ese es mi artefacto.

Mauricio Kartún.
(lo amamos).

desperezar el azul.

La tarde mira el agua,
azul,
y el agua es toda la tarde,
azul.

¿Nada más?
Y el pajonal bajo y pálido
y la arena y el prado
con el ganado lejano?

Nada más.
El agua azul, la tarde azul.
Un parpadeo azul,
un amor azul.

¿Quién danza dentro o se va?
Se va, y bajo las chispas
del tiempo azul,
una huida melancólica.

¿Y el verde infantil, el verde?
Oh, es un doliente ir, por qué?

La soledad de verde y azul
anhela quién sabe qué bajo el sol.

Ésta es el alma, amigo,
en dos notas tendida, y suspirando
bajo un aire de diamantes
y de vuelos altos, altos...

acá lejos.

hay palabras puntiagudas.
hay frases que de pichundas hacen agujeros en lugares tan específicos. como el oído. porque el tímpano no se rompe así porque sí.
pero si uno escucha cosas como que el otro día mamá se dio cuenta después de un mail horrible horrible que le mandaste de que todo lo que tendría que haber odiado a papá porque fue un padre de mierda que nunca estuvo para lo que un papá tiene que estar, toda esa bronca y furia y decepción de no haber elegido el papá correcto para tu hija, se transformó sin que se diera cuenta en odio hacia mí, y que sí, que nunca se había puesto a pensar como había proyectado todo eso feo y horrible hasta ese mail, algo tiene que pasar.

porque si todavía las palabras me perforan los tímpanos,
algo más tiene que haber.

fines de.

acorralado en mi sillón, no entiendo el código de actor
pero tu amigo gay, se ve que lo entendió y vos no parás de bailar con él, ¡qué triste!

y a mi se me acercó un bombón en un extraño pantalón; me habló de un libro o dos, de foto y de Godard, si nombra a Chico me va a enamorar...
¡qué fácil soy!

y no me parás de mirar
a histeria quién te va a ganar???
y yo con un bombón tomado de rehén
no tengo ojos para otra mujer... que nabo!

confusa nuestra relación, basada en mutua admiración
y es triste comprobar que no va a prosperar



perdón, pero me las voy a tomar.